Vaya un tipo mas raro, hasta incluso podría dar miedo, esa faz cruda y mal afeitada. Tál como tira del pitillo de rutine, inhalando profundamente el humo, mientras cuenta su historia con voz ronca. Es casi de película, pero esa primera impresión no logra convencer, nos topamos con lo que parece ser un perdedor machacado por el sistema, a uno que lo intentó pero nunca llegó a nada. Uno que tragó mucho odio y mucho humo. Pero le dejas que hable. Escúchale un rato, te vas dando cuenta de que entiende más de lo que revela. Claro, es desconfiado, ¿quién no lo iba ser? Pero su manera de hablar tiene algo - ¿cómo decir? – humilde, pues sí, ese tío si tiene corazón. Cási no llegas a advertirlo. Lo simpático que tiene, lo oculta bajo una especie de cinismo que te hace preguntar: ¿estará harto de la vida en la gran cuidad? ¿Soñara con estar lejos de aquí, en un sitio tranquilo donde todavía se puede respirar? ¿O habrá encontrado su propio camino por la selva urbana? Las dos cosas, quizás. Su ojo izquierdo parpadea incontroladamente, comó si se hubiera callado un detalle... Empieza hablar sobre música. Nada, que por aquí ya no quedó nada, que no hay conciertos ni viene público, que pasó la movida de ántes. ¡No empezará con el rollo de los buenos viejos tiempos! Ah, pues sí que hay un grupo en la ciudad, sigue contando, esos sí que son buenos, si que se mojan en el escenario, rollo metal, pero no del supermalo y brutal, más con toque de punk, de rock and roll, algo por ése estílo, pero eso sí, que en directo montan una fiesta que un paisano como yo se vuelve a sentir como con veinte, vaya espectáculo... Cómo se llama el grupo, quieres saber. - ¿Que cómo se llama? ¡Pues WICKED KEMAO, tío, a ver si te enteras, WICKED KEMAO! Rascándote la rabadilla, le preguntas qué demonios quiere decir eso, wicked kemao. El tipo tira de su chusta con un gesto significativo. - Mírame, y ya verás...
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